Nameless & Megaruins— I: Coffee in Ruins

Series:
Nameless & Megaruins.

(In the toxic fog of a fallen São Paulo, a man without a name walks through the bones of a megacity that refuses to die.
Armed with a rusted katana, a plasma revolver, and a past he never speaks of, the Nameless moves between warlords, alchemists, drones, and forgotten gods of old technology. Every alley is a grave. Every deal is a lie. Every step forward drags the weight of projects that should never have existed.)



Part I:
Coffee in Ruins.

(When an eccentric chemist known only as the Alchemist entrusts him with the last surviving fragment of a forbidden experiment — Project Echo — the Nameless is pushed into a silent war between corporate “cleaners,” black-market brokers, and the remnants of a militarized science that once promised salvation and delivered extinction.)



The man with no name stepped into the ruins.

He drew the katana with a metallic hiss.

A hum announced the surveillance drone hovering above.
A precise strike of the katana made it rain pieces like deadly confetti.


*...*
In the center of the ruins, a hooded figure waited — the Alchemist's herald, retractable claws gleaming in the half-light.

— The Alchemist wants to talk — said the herald.

— Does he really? — he lit a cheap electronic cigarette, burnt clove and cheap nostalgia flavor, took a long drag, blew blue smoke, cigarette hanging from the corner of his mouth.

He didn't wait for an answer.

The revolver spat blue plasma.

The beam severed the herald's leg tendon, drawing a guttural roar that echoed through the ruins.

Synthetic blood spurted.

The man with no name advanced.
The katana descended in a perfect arc, decapitating the herald in a spray of black fluid.

The man with no name let the cigarette fall.
The blue ember went out in the puddle with a final hiss.

The herald was still breathing — or the system was trying to simulate breathing.
Stump of the arm blinking red warning lights, chest rising and falling in mechanical spasms.

He ran his hand through his dirty beard, feeling the hard strands of dirt and dried blood from other days.
— Tell him I once had everything. And that everything once had me.

The herald spat black blood and cursed in truncated binary.

The man with no name shook the revolver to remove excess heat.
He holstered it with a lazy flick of his wrist.
He turned his back. Began walking toward the ramp that descended to the Paulista tunnels.

The ramp ended in a corridor that looked more like an abandoned mall than a secret lair.
Broken signs hung from the ceiling: "STORE 47 – CAFÉ & SNACKS", "GROUND FLOOR", "EMERGENCY EXIT (USE ONLY IN CASE OF APOCALYPSE)".
He passed a dry fountain full of trash and energy drink cans expired twenty years ago.

At the end of the corridor, a service door stood ajar.
Yellowish light escaped.
Ambient music played softly — Scriabin jazz, slow and dissonant.

He pushed the door with his shoulder.

A room that looked like an improvised office mixed with an amateur laboratory.
Tables full of test tubes, old monitors displaying colorful graphs, a noisy refrigerator covered with stickers.

The Alchemist had his back turned, stirring something bubbling in a beaker.
He wore a white lab coat over an old t-shirt: "TRUST ME, I'M AN ALCHEMIST".
Without turning around:
— You're early. Or late. I lost track of time about fifteen years ago.
The man with no name stood at the entrance, looking at the scene with fatigue and disbelief.
— You're the Alchemist?
The man turned.
Bald, scraggly beard, thick-framed glasses mended with duct tape.
Crooked smile.
— I'm what's left of him. The rest is marketing. Want some coffee? The coffee maker still works. More or less.
The Alchemist shrugged, still stirring the beaker with a long spoon.
The golden liquid bubbled slowly, smelling of incense and industrial solvent.
He turned off the Bunsen burner with a click.
The liquid stopped bubbling but continued spinning on its own.

He grabbed two mismatched mugs — one with a smiley face shot through with a bullet, another with "WORLD'S BEST DAD" cracked.

He pointed to the coffee maker with his chin.
— Seriously. Accept the coffee. It's bad, but it's good.

The man with no name looked at the mugs for a second too long.
He took the smiley one.

— Bad, but good... — he repeated, almost without intonation. — You always had a special way of selling shit like it was gold.
The Alchemist laughed low, short and hoarse.
He served the dark liquid.

Foam rose irregularly, bubbles popping slowly, smell of burnt rubber.
— It's not gold. Sometimes that's enough to keep us awake one more day.
He pushed the cracked mug toward the man with no name.

He held his own with both hands, like someone who needs warmth.
— This tastes like burnt tire mixed with regret.

He sat in an office chair that creaked as if it were about to give up on life.
He pointed the mug at a half-open golden briefcase on the counter.
— Want to know what that is?
— Not particularly. But you're going to tell me anyway.
— Of course. I found it in an abandoned laboratory in Campinas. Level -4, military neurochemistry sector. Door sealed with low-yield explosives, but someone had entered before me. Charred bodies in the corridors, implants still sparking. In the middle of all that, a golden briefcase, intact, as if the fire had been ashamed to touch it.

He pointed at the briefcase again.
Inside, several small vials of the same golden liquid, labeled with codes mixed with ancient alchemical symbols.

The man with no name approached slowly.
His eyes scanned the labels — sequences he recognized from reports that should never have been written.
One particular code made his stomach turn:
N-47-Δ9 / Project Echo.

— This... — he murmured, voice almost inaudible. — Well, I don't actually know what this is. But I want you to take it to someone.
— Someone who?
— There's a guy. Name's Bull. Lives in a modified trailer parked on Marginal Pinheiros. Tell him it's the last piece of Project Echo left outside their control. Tell him I want him to do whatever he wants with it. Blow it up, sell it, take it as a tequila shot, whatever. But do it fast. Because if the cleaners get this...

The man with no name looked at the vial in his hand.
Then looked at the Alchemist.

— How much time do I have?
— Minutes. Maybe less. The cleaners don't stop for bad coffee.
The Alchemist was already moving behind the counter — an old backpack, full of patches and duct tape.

He threw it to him.
The man with no name caught it in the air.
Heavy.
It smelled of oil, old gunpowder and despair.
He adjusted the straps so the weight was distributed.
He felt the old communicator pressing against his spine, the pulse detonator in the side pocket, the cold nanite capsules against his chest.

— Three nanites, a half-assed detonator and a promise of coffee — he murmured, more to himself. — You really know how to motivate a guy.

The Alchemist shrugged.

He turned around and walked to the back door without apparent hurry.
Each step made the katana on his back sway slightly, a rusty metronome marking the time that remained.

The gate creaked like an ancient sigh when he pushed it.
On the other side, the service corridor opened narrow and dark, lit only by broken LED strips blinking in intermittent red, like dying veins in the concrete.
The air there was colder and denser, laden with humidity and the metallic smell of rust mixed with something sweet and rotten.
Drops dripped somewhere invisible, an irregular rhythm that didn't match his.
He stopped for a second, just long enough to let his eyes adjust.
No sound of pursuit yet.
He breathed deeply through his nose.
He continued walking.

Step.
Step.

Then came the sound.
Not loud.
Not immediate.
Just a light drag of reinforced sole against the floor, back there, at the curve he had turned.
He stopped.
Stood motionless.

The katana on his back seemed to get heavier, as if it knew it would soon be called.
He counted mentally.

Five seconds.
Ten.

The sound didn't repeat.
But another came: a low hiss, almost electric.

A small drone floated slowly past at chest height, about ten meters ahead.
Red light pulsing at the center.
Camera rotating slowly, sweeping the corridor.
He pressed against the wall, letting the shadow swallow his body.
The drone continued in a straight line, without changing trajectory.

It didn't see him.
Or pretended not to see him.

When the hum faded, he released air he didn't know he was holding.
His right hand was already on the revolver.
His index finger rested beside the trigger, not on it.
Not yet.

Step.
Step.
Now faster.
He turned his body almost without reducing speed, threw himself onto the descending service stairs.

Grated metal steps, slippery with humidity and grease.
He descended two at a time, hand sliding on the cold handrail.
The sound of the drones became muffled up there.
The stairs ended at a narrow landing and another door — locked with an old electronic padlock.
Red LED blinking.

Numeric panel covered with dirt, but still functional.
No time to force the lock.

He pulled the pulse detonator from his side pocket.
Pressed the button.
Invisible wave expanded.

The padlock LED blinked madly, then went out.
A dry click.
The lock released.
He pushed the door.
Entered.
Closed behind him.

On the other side: a wider corridor, almost an underground gallery.
Walls covered with old subway tiles, many broken.
Faded signs still legible:
"PARAÍSO STATION – JABAQUARA DIRECTION".
He was much deeper than he imagined.
And the corridor continued straight.

The corridor was too long.
Thick concrete pillars every ten meters.
Empty side platforms.
Broken signs:
"NEXT STATION: ANA ROSA"
"TRANSFER LINE 1 – LINE 2".
He passed a stopped escalator, steps full of dust and trash.
He ran down, two steps at a time.
At the lower landing, another gallery.
Wider.
Darker.
And then he saw light. White. Cold.
Coming from behind a frosted glass door, half open.

He entered without hesitation.

The building entrance was a shattered glass door, twisted aluminum frame.
He entered.
The lobby smelled of mold and old urine.
Concrete stairs to the right, iron handrail bent as if someone had tried to use it as a lever.
He climbed.
Step by step.

The katana beat rhythmically on his back.
On the second floor, he heard the wind whistling through a broken window.
On the third, he stopped at the apartment door that faced the right window.

The door stood ajar.
He pushed it with his shoulder.
Entered.

The room was a skeleton of an old apartment: torn sofa, overturned coffee table, walls with black smoke marks.
The silhouette stood near the window, back to him.

Now he could see better: dark hood, long tangled hair coming out from underneath, overcoat patched with duct tape and pieces of leather.

The right hand still held a metallic object — a small pendant in the shape of an ancient key, swinging on the chain.

The figure turned slowly.

Man.

Thirty-something years old, maybe.

Face marked by fine scars, left eye covered by an implanted dark lens.

The right eye was human, golden yellow, tired, but sharp.

— Good choice — he said, voice hoarse. — Now hand over the vial. Slowly. Or we both turn into colored dust.

The man with no name didn't move.

Right hand still near the holster.

Left hanging by the katana sheath.

— Bull doesn't command me. I just want what's mine.

Short silence.

The grenade trembled slightly in his hand.

The man with no name took a step forward.

The other laughed dryly.

— You're going to give it to me. Or we'll die trying.

And he released the pin.

The metallic click was small, but it sounded like a cracked bell inside the room.
Four seconds.
Five at most.
The man with no name didn't speak.
Didn't shout.
Didn't try to negotiate.
He simply moved his body.
The other widened his golden eye.
Tried to throw the grenade.
Too late.

The katana came out of the sheath in a low horizontal arc, rusty blade singing in the humid air.
It hit the man's wrist dead on — didn't cleave the arm, but cut enough tendons and nerves for the hand to open.
The grenade fell in the air and the man with no name caught it and jammed shrapnel where the pin was.

The grenade's internal mechanism fried in a white-blue flash.
The explosion died before being born.
The grenade body got hot in his hand, smoking, but intact — just an empty and useless shell now, with the detonator core reduced to ash and melted silicon.

The smell of burnt ozone and superheated metal filled the room.

The other fell to his knees, holding his severed wrist with his left hand.
Blood dripped between his fingers, falling onto the rotten floorboard.
The golden eye, human, was wide — not with pain, but with something deeper.
Disbelief.
Recognition.

The man with no name spun the katana once to clean off most of the blood, sheathed it with a dry click.

The man on his knees let out a low laugh, almost inaudible. Not of despair. Of relief. Like someone who finally finds the answer to a question they'd been carrying for years.

— So it was true — he said, voice coming out hoarse between clenched teeth. — You really came back. I thought it was just drunk legends from the Marginal.

The man with no name didn't respond. He just looked at him for a second too long. Then turned his back and walked toward the door.

The man on his knees watched the silhouette of the man with no name cross the door and disappear into the dark corridor.

He stopped in the corridor. Leaned his forehead against the cold wall for a second. Just one. Breathed deeply. The smell of mold, rust and old blood brought him back. He continued walking.
*...*
Marginal Pinheiros, kilometer seventeen. Silver trailer. The address spun in his head as he descended back to the abandoned subway galleries.
Steps.
Steps.
The streets were empty. Just him, the echo of his own steps, and the faded posters of advertisements from a world that no longer existed: "TRAVEL MORE. LIVE BETTER. SÃO PAULO SPACE METRO." He ran his hand over the peeling letters. He continued.
Steps.
Steps.
Marginal Pinheiros. Kilometer seventeen. Bull's trailer was parked in a vacant lot surrounded by burned bus carcasses. Three knocks on the side. Two on the back. He stopped ten meters away. Observed. No visible movement. No light.

He counted to thirty. Observed the trailer windows — mirrored glass, impossible to see inside. No satellite antenna. No generator running. Total silence. Either Bull was sleeping. Or dead. Or waiting. No trash accumulated around the trailer. No recent tire marks.

A cat came out from under the trailer. Dirty orange fur, cybernetic left eye glowing red in the half-light. It looked at the man with no name. Meowed once. Went back under the metal plate. As if saying: "Your turn."

He descended on all fours. Cold mud stuck to his palms. He crawled under the trailer. Tight space — about sixty centimeters between the rusty chassis and the ground. The cat was in the back, licking its paw, indifferent. Next to it, a trapdoor slightly ajar.
The trapdoor exhaled cold air. Artificial. As if there was air conditioning running down there. He entered.

He fell into a room lit by fluorescent lights. White. Clean. The floor was old linoleum, but swept. There was a coffee table, a cracked leather sofa, a humming refrigerator in the corner. And Bull, sitting in an armchair, reading an old magazine. He didn't even look up.

— Took you long enough — he said.
— The Alchemist sent this — said the man with no name, taking the backpack off his back and throwing it on the floor between them. — Project Echo. Last piece left.
Bull didn't move. He just looked at the backpack as if it were a coiled snake.

— Did you open it? — he asked, voice low. — Looked inside? Touched the vials?
He grabbed the backpack. Opened it. Looked inside.
— How much do you want? — asked Bull, without taking his eyes off the backpack. — Name your price. Ammunition? Information? Passage out of the city? Whatever it is, I'll arrange it. But you don't stay here. You take what you want and disappear.

— Passage out. But not just any. I want the Ushuaia route. — He looked Bull in the eyes. — And I want to go with someone. No questions.
— I knew it — said Bull, almost to himself. — I knew you hadn't come here just to deliver a backpack. — He got up, went to a cabinet in the corner. — Ushuaia. Of course. Why not just ask for passage to Mars while you're dreaming big?

He took an old tablet from the cabinet, cracked screen but functional. Turned it on. Blue light illuminated his face as he slid his finger across the interface.
— I have a contact in Montevideo. He can get transport to Patagonia. But first, you need to see this. You need to know what you're getting into.

He turned the tablet toward the man with no name. On the screen, an interactive map — a red line cutting across the continent from São Paulo to Ushuaia. Sections marked in orange, others in black.
— Orange is dangerous. Black is confirmed death. You'll have to cross seven black zones.



***
END OF PART 1
***



ORIGINAL PORTUGUESE:
O homem sem nome pisou nas ruínas de uma São Paulo devorada pela névoa tóxica, katana enferrujada nas costas e revólver de plasma na cintura.
O ar tinha gosto de ferro quente e veneno velho.
Ele pisou em algo úmido — pegadas frescas de botas reforçadas, marcadas com o selo dos Confederados dos Tamoios.
Ao lado, um bilhete amassado: "O Alquimista espera. Traia ou morra."
Amassou o papel.
Um sorriso torto cortou a barba suja.
Sacou a katana com um sibilo metálico e seguiu as pegadas para o coração da emboscada.
No centro das ruínas, uma figura encapuzada esperava — o arauto do Alquimista, garras retráteis brilhando na penumbra.
Um zumbido anunciou o drone de vigilância pairando acima.
Um golpe preciso da katana o fez chover pedaços como confete mortal.
— O Alquimista quer conversar — disse o arauto.
— Ele quer mesmo? — acendeu um cigarro eletrônico vagabundo sabor de cravo queimado e nostalgia barata, deu uma tragada longa soprou fumaça azulada, cigarro pendurado no canto da boca.
Não esperou resposta.
O revólver cuspiu plasma azul.
O raio cortou o tendão da perna do arauto, arrancando um urro gutural que ecoou pelas ruínas.
Sangue sintético jorrou.
O homem sem nome avançou.
A katana desceu em arco perfeito, decapitando o arauto em um jorro de fluido negro.
O homem sem nome deixou o cigarro cair.
A brasa azul se apagou na poça com um chiado final.
O arauto ainda respirava — ou o sistema tentava simular respiração.
Coto do braço piscando luzes de alerta vermelho, peito subindo e descendo em espasmos mecânicos.
Passou a mão na barba suja, sentindo os fios duros de sujeira e sangue seco de outros dias.
— Diga a ele que eu já tive tudo. E que tudo já me teve.
O arauto cuspiu sangue preto e xingou em binário truncado.
O homem sem nome sacudiu o revólver para tirar o calor excedente.
Guardou-o no coldre com giro preguiçoso do pulso.
Deu as costas. Começou a andar na direção da rampa que descia para os túneis da Paulista.
A rampa terminava num corredor que parecia mais shopping abandonado do que covil secreto.
Placas quebradas pendiam do teto: "LOJA 47 – CAFÉ & LANCHES", "PISO TÉRREO", "SAÍDA DE EMERGÊNCIA (USE APENAS EM CASO DE APOCALIPSE)".
Passou por uma fonte seca cheia de lixo e latas de energético vencidas há vinte anos.
No fim do corredor, uma porta de serviço entreaberta.
Luz amarelada escapava.
Música ambiente tocava baixinho — um jazz de Scriabin, lento e dissonante.
Empurrou a porta com o ombro.
Sala que parecia escritório improvisado misturado com laboratório amador.
Mesas cheias de tubos de ensaio, monitores antigos exibindo gráficos coloridos, geladeira barulhenta coberta de adesivos.
O Alquimista estava de costas, mexendo em algo que borbulhava num béquer.
Vestia jaleco branco sobre camiseta velha: "TRUST ME, I'M AN ALCHEMIST".
Sem se virar:
— Chegou cedo. Ou atrasado. Perdi a noção do tempo faz uns quinze anos.
O homem sem nome ficou parado na entrada, olhando a cena com cansaço e descrença.
— Você é o Alquimista?
O homem virou.
Careca, barba rala malfeita, óculos de armação grossa remendados com fita adesiva.
Sorriso torto.
— Sou o que sobrou dele. O resto é marketing. Quer um café? Ainda funciona a cafeteira. Mais ou menos.
O Alquimista deu de ombros, ainda mexendo no béquer com uma colher longa.
O líquido dourado borbulhava devagar, cheirando a incenso e solvente industrial.
Desligou o bico de Bunsen com um clique.
O líquido parou de borbulhar, mas continuou girando sozinho.
Pegou duas canecas desparelhadas — uma com smiley furado por bala, outra com "MELHOR PAI DO MUNDO" rachada.
Apontou para a cafeteira com o queixo.
— Sério. Aceita o café. É ruim, mas é bom.
O homem sem nome olhou as canecas por um segundo longo demais.
Pegou a do smiley.
— Ruim, mas bom… — repetiu, quase sem entonação. — Você sempre teve um jeito especial de vender merda como se fosse ouro.
O Alquimista riu baixo, curto e rouco.
Serviu o líquido escuro.
Espuma subiu irregular, bolhas estourando devagar, cheiro de borracha queimada.
— Não é ouro. Às vezes é o suficiente pra manter a gente acordado mais um dia.
Empurrou a caneca rachada na direção do homem sem nome.
Ficou segurando a própria com as duas mãos, como quem precisa de calor.
— Isso tem gosto de pneu queimado misturado com arrependimento.
Ele se sentou numa cadeira de escritório que rangia como se estivesse prestes a desistir da vida.
Apontou a caneca para uma maleta dourada semi-aberta na bancada.
— Quer saber o que é isso aí?
— Não particularmente. Mas você vai me contar mesmo assim.
— Claro. Eu achei num laboratório abandonado em Campinas. Nível -4, setor de neuroquímica militar. Porta selada com explosivos de baixa potência, mas alguém tinha entrado antes de mim. Corpos carbonizados nos corredores, implantes ainda soltando faíscas. No meio de tudo isso, uma maleta dourada, intacta, como se o fogo tivesse tido vergonha de tocar nela.
Apontou de novo para a maleta.
Dentro, vários frascos pequenos do mesmo líquido dourado, etiquetados com códigos misturados a símbolos alquímicos antigos.
O homem sem nome se aproximou devagar.
Seus olhos percorreram os rótulos — sequências que ele reconhecia de relatórios que nunca deveriam ter sido escritos.
Um código em particular fez seu estômago revirar:
N-47-Δ9 / Projeto Echo.
— Isso… — murmurou, voz quase inaudível. — Bem, eu não sei o que é isso, na verdade. Mas eu quero que você leve para alguém.
— Alguém quem?
— Tem um cara. Chama Bull. Vive num trailer tunado estacionado na marginal Pinheiros. Diz pra ele que é o último pedaço do Projeto Echo que sobrou fora do controle deles. Diz que eu quero que ele faça o que bem entender. Explodir, vender, tomar como shot de tequila, sei lá. Mas que faça rápido. Porque se os limpadores pegarem isso aqui…
O homem sem nome olhou o frasco na mão.
Depois olhou o Alquimista.
— Quanto tempo eu tenho?
— Minutos. Talvez menos. Os limpadores não param pra tomar café ruim.
O Alquimista já mexia atrás da bancada — uma mochila velha, cheia de remendos e fita adesiva.
Jogou-a para ele.
O homem sem nome pegou no ar.
Pesada.
Cheirava a óleo, pólvora velha e desespero.
Ajustou as tiras para que o peso ficasse distribuído.
Sentiu o comunicador velho pressionando contra a coluna, o detonador de pulso no bolso lateral, as cápsulas de nanite frias contra o peito.
— Três nanites, um detonador meia-boca e uma promessa de café — murmurou, mais para si mesmo. — Você realmente sabe como motivar um cara.
O Alquimista deu de ombros.
Ele deu meia-volta e caminhou até a porta dos fundos sem pressa aparente.
Cada passo fazia a katana nas costas balançar levemente, um metrônomo enferrujado marcando o tempo que restava.
A grade rangeu como um suspiro antigo quando ele a empurrou.
Do outro lado, o corredor de serviço se abria estreito e escuro, iluminado apenas por fitas de LED quebradas que piscavam em vermelho intermitente, como veias moribundas no concreto.
O ar ali era mais frio e mais denso, carregado de umidade e do cheiro metálico de ferrugem misturado com algo doce e podre.
Gotas pingavam em algum lugar invisível, ritmo irregular que não combinava com o dele.
Ele parou por um segundo, só o suficiente para deixar os olhos se acostumarem.
Nenhum som de perseguição ainda.
Respirou fundo pelo nariz.
Continuou andando.
Passo.
Passo.
Então veio o som.
Não alto.
Não imediato.
Apenas um arrastar leve de sola reforçada contra o chão, lá atrás, na curva que ele tinha dobrado.
Parou.
Ficou imóvel.
A katana nas costas pareceu ficar mais pesada, como se soubesse que logo seria chamada.
Contou mentalmente.
Cinco segundos.
Dez.
O som não se repetiu.
Mas veio outro: um chiado baixo, quase elétrico.
Um drone pequeno passou flutuando devagar na altura do peito dele, a uns dez metros à frente.
Luz vermelha pulsando no centro.
Câmera girando lenta, varrendo o corredor.
Ele se encostou na parede, deixando a sombra engolir o corpo.
O drone continuou em linha reta, sem alterar trajetória.
Não o viu.
Ou fingiu que não viu.
Quando o zumbido se afastou, soltou o ar que nem sabia que estava segurando.
A mão direita já estava no revólver.
O dedo indicador repousava ao lado do gatilho, não em cima.
Ainda não.
Passo.
Passo.
Agora mais rápido.
Virou o corpo quase sem reduzir a velocidade, jogou-se na escada de serviço descendente.
Degraus de metal gradeado, escorregadios de umidade e graxa.
Desceu dois de cada vez, mão deslizando no corrimão frio.
O som dos drones ficou abafado lá em cima.
A escada terminava em um patamar estreito e outra porta — trancada com cadeado eletrônico antigo.
LED vermelho piscando.
Painel numérico coberto de sujeira, mas ainda funcional.
Sem tempo para forçar a fechadura.
Sacou o detonador de pulso do bolso lateral.
Apertou o botão.
Onda invisível se expandiu.
O LED do cadeado piscou loucamente, depois apagou.
Um clique seco.
A tranca liberou.
Empurrou a porta.
Entrou.
Fechou atrás de si.
Do outro lado: corredor mais largo, quase uma galeria subterrânea.
Paredes cobertas de azulejos antigos do metrô, muitos quebrados.
Placas desbotadas ainda legíveis:
"ESTAÇÃO PARAÍSO – SENTIDO JABAQUARA".
Estava muito mais fundo do que imaginava.
E o corredor seguia reto.
O corredor era longo demais.
Pilares grossos de concreto a cada dez metros.
Plataformas laterais vazias.
Letreiros quebrados:
"PRÓXIMA ESTAÇÃO: ANA ROSA"
"TRANSFERÊNCIA LINHA 1 – LINHA 2".
Passou por uma escada rolante parada, degraus cheios de poeira e lixo.
Desceu correndo, dois degraus de cada vez.
No patamar inferior, outra galeria.
Mais larga.
Mais escura.
E então viu luz. Branca. Fria.
Vinda de trás de uma porta de vidro fosco, meio aberta.
Entrou sem hesitar.
Fechou a porta.
A entrada do prédio era uma porta de vidro estilhaçado, moldura de alumínio retorcida.
Entrou.
O saguão cheirava a mofo e urina antiga.
Escada de concreto à direita, corrimão de ferro dobrado como se alguém tivesse tentado usá-lo como alavanca.
Subiu.
Degrau por degrau.
A katana batia ritmicamente nas costas.
No segundo andar, ouviu o vento assobiando por uma janela quebrada.
No terceiro, parou na porta do apartamento que dava para a janela certa.
A porta estava entreaberta.
Empurrou com o ombro.
Entrou.
A sala era um esqueleto de apartamento antigo: sofá rasgado, mesa de centro tombada, paredes com marcas de fumaça preta.
A silhueta estava de pé perto da janela, de costas para ele.
Agora dava para ver melhor: capuz escuro, cabelo longo e embaraçado saindo por baixo, sobretudo remendado com fita adesiva e pedaços de couro.
A mão direita ainda segurava o objeto metálico — um pingente pequeno em forma de chave antiga, balançando na corrente.
A figura virou devagar.
Homem.
Trinta e poucos anos, talvez.
Rosto marcado por cicatrizes finas, olho esquerdo coberto por uma lente escura implantada.
O olho direito era humano, amarelo dourado, cansado, mas afiado.
— Boa escolha — disse ele, voz rouca. — Agora entrega o frasco. Devagar. Ou a gente vira poeira colorida juntos.
O homem sem nome não se moveu.
Mão direita ainda perto do coldre.
Esquerda pendendo ao lado da bainha da katana.
— Bull não manda em mim. Eu só quero o que é meu.
Silêncio curto.
A granada tremia levemente na mão dele.
O homem sem nome deu um passo à frente.
O outro riu seco.
— Você vai me dar. Ou a gente morre tentando.
E soltou o pino.
O clique metálico foi pequeno, mas soou como um sino rachado dentro da sala.
Quatro segundos.
Cinco no máximo.
O homem sem nome não falou.
Não gritou.
Não tentou negociar.
Ele simplesmente moveu o corpo.
O outro arregalou o olho dourado.
Tentou jogar a granada.
Tarde.
A katana saiu da bainha num arco horizontal baixo, lâmina enferrujada cantando no ar úmido.
Acertou o pulso do homem em cheio — não limpou o braço, mas cortou tendões e nervos suficientes para a mão abrir.
A granada caiu no ar e o homem sem nome a pegou e meteu estilhaços onde ficava o pino.
O mecanismo interno da granada fritou num clarão branco-azulado.
A explosão morreu antes de nascer.
O corpo da granada ficou quente na mão dele, fumegando, mas intacto — apenas um invólucro vazio e inútil agora, com o núcleo detonador reduzido a cinzas e silício derretido.
O cheiro de ozônio queimado e metal superaquecido encheu a sala.
O outro caiu de joelhos, segurando o pulso cortado com a mão esquerda.
Sangue escorria entre os dedos, pingando no taco podre.
O olho dourado, humano, estava arregalado — não de dor, mas de algo mais profundo.
Incredulidade.
Reconhecimento.
O homem sem nome girou a katana uma vez para limpar o grosso do sangue, embainhou-a com um clique seco.
O homem de joelhos soltou uma risada baixa, quase inaudível. Não de desespero. De alívio. Como quem finalmente encontra a resposta de uma pergunta que carregava há anos.
— Então era verdade — disse ele, voz saindo rouca entre dentes cerrados. — Você realmente voltou. Achei que fossem lendas de bêbados na Marginal.
O homem sem nome não respondeu. Apenas olhou para ele por um segundo longo demais. Depois virou as costas e caminhou em direção à porta.
O homem de joelhos observou a silhueta do homem sem nome atravessar a porta e desaparecer no corredor escuro.
Ele parou no corredor. Encostou a testa na parede fria por um segundo. Apenas um. Respirou fundo. O cheiro de mofo, ferrugem e sangue velho o trouxe de volta. Continuou andando.
Marginal Pinheiros, quilômetro dezessete. Trailer prata. O endereço girava na cabeça dele enquanto descia de volta para as galerias do metrô abandonado.
Passos. Passos.
As ruas estavam vazias. Apenas ele, o eco dos próprios passos, e os cartazes desbotados de propagandas de um mundo que já não existia: "VIAJE MAIS. VIVA MELHOR. METRÔ ESPACIAL DE SÃO PAULO." Ele passou a mão sobre as letras descascadas. Continuou.
Passos. Passos.
Marginal Pinheiros. Quilômetro dezessete. O trailer de Bull estava estacionado num terreno baldio cercado por carcaças de ônibus incendiados. Três batidas na lateral. Duas na traseira. Ele parou a dez metros de distância. Observou. Nenhum movimento visível. Nenhuma luz.
Contou até trinta. Observou as janelas do trailer — vidros espelhados, impossível ver dentro. Nenhuma antena parabólica. Nenhum gerador ligado. Silêncio total. Ou Bull estava dormindo. Ou morto. Ou esperando. Nenhum lixo acumulado ao redor do trailer. Nenhuma marca de pneu recente.
Um gato saiu de baixo do trailer. Pelagem laranja suja, olho esquerdo cibernético vermelho brilhando na penumbra. Olhou para o homem sem nome. Miou uma vez. Voltou para debaixo da chapa metálica. Como se dissesse: "Sua vez."
Desceu de quatro. A lama fria grudou nas palmas das mãos. Rastejou para debaixo do trailer. Espaço apertado — uns sessenta centímetros entre o chassi enferrujado e o chão. O gato estava no fundo, lambendo a pata, indiferente. Ao lado dele, uma portinhola entreaberta.
A portinhola exalava ar frio. Artificial. Como se houvesse ar-condicionado funcionando lá embaixo. Entrou.
Caiu num cômodo iluminado por luzes fluorescentes. Brancas. Limpas. O chão era de linóleo velho, mas varrido. Havia uma mesa de centro, um sofá de couro rachado, uma geladeira zumbindo no canto. E Bull, sentado numa poltrona, lendo uma revista velha. Nem levantou os olhos.
— Demorou — disse.
— O Alquimista mandou isso — disse o homem sem nome, tirando a mochila das costas e jogando-a no chão entre eles. — Projeto Echo. Último pedaço que sobrou.
Bull não se moveu. Apenas olhou para a mochila como se ela fosse uma cobra enrolada.
— Você abriu? — perguntou, voz baixa. — Olhou dentro? Tocou nos frascos?
Pegou a mochila. Abriu. Olhou dentro.
— Quanto você quer? — perguntou Bull, sem tirar os olhos da mochila. — Nome seu preço. Munição? Informação? Passagem pra fora da cidade? O que for, eu arranjo. Mas você não fica aqui. Você pega o que quer e some.
— Passagem pra fora. Mas não qualquer uma. Quero a rota Ushuaia. — Olhou Bull nos olhos. — E quero ir com alguém. Sem perguntas.
— Eu sabia — disse Bull, quase para si mesmo. — Eu sabia que você não tinha vindo aqui só pra entregar uma mochila. — Levantou-se, foi até um armário no canto. — Ushuaia. Claro. Por que não pedir logo passagem pra Marte já que tá sonhando alto?
Tirou um tablet velho do armário, tela rachada mas funcional. Ligou. Luz azulada iluminou o rosto dele enquanto deslizava o dedo pela interface.
— Tenho um contato em Montevidéu. Ele consegue transporte até a Patagônia. Mas, antes, você precisa ver isso. Precisa saber no que tá se metendo.
Virou o tablet para o homem sem nome. Na tela, um mapa interativo — linha vermelha cortando o continente de São Paulo até Ushuaia. Trechos marcados em laranja, outros em preto.
— Laranja é perigoso. Preto é morte confirmada. Você vai ter que atravessar sete zonas pretas.